Dois poemas de Claudia Jara – Revista Mal de Ojo
Sobre como assistir O Filho do Homem
Para Raúl
Os irmãos andam descalços na areia,
pancoras vivem sob as pedras
que recolhem em baldes,
eles os deixam morrer ao sol ao lado de cacos de vidro marinho;
a primeira inocência antes da morte.
Ainda lá,
contando cisnes.
Minutos de um relógio sem corda,
sequência de um rolo fotográfico revelado;
no entanto, esta não é uma pintura de Magritte,
a mãe tinge os lábios de vermelho,
o pai assiste futebol na televisão,
Os irmãos voltam da escola.
Para recapitular, esta é a família:
duas mulheres, dois homens,
sentado à mesa em um domingo.
Salve as fotos
não esqueça meu rosto, não vai mudar tanto;
mande meu travesseiro
o cheiro disso não me deixa dormir.
Estes são os minutos do irmão,
a mobília está suja para ele;
o filho mais novo é agora o único dos filhos,
sua condição o obriga a alimentar o fogo;
existem lacunas que são preenchidas apenas com lenha seca.
Aqui estou,
meus ossos cresceram
minha voz engrossou
e você não é.
Os irmãos agora
um jovem,
uma jovem,
separados pelo balanço de uma barcaça que não chega ao porto,
manobras de ancoragem falhadas,
o capitão anuncia:
Eles não vão chegar.
não aguento mais
os números se repetem
Ícaro é um estudante que salta do quarto andar.
Estas podem ser algumas tentativas de retorno:
uma filha e seu pai andando na praia
enquanto a estrada se bifurca,
a mulher que veio de um mundo paralelo,
o sortudo que encontrar a última casa decimal de Pi.
Esta é a única decepção:
um filho único
que é mais uma vez o mais novo dos irmãos,
Assim vivem as pancoras sob as pedras,
Este é você Raúl, carregando sua irmã.
Resumindo, esta é a família:
Duas mulheres, dois homens, agora um cachorro
sentado à mesa novamente em um domingo.
Os irmãos acordam no meio do sonho.
Em Cautín a lenha não seca
e andam pela cidade com cheiro de roupa molhada.
Eu cuidarei de você,
Eu vou perguntar se você está viva
vou perguntar onde você está
Esta é a hora,
um relógio de corda,
duas facas cruzadas antecipando o que está por vir.
Os irmãos observam
O filho do homem.
O rosto por trás da maçã pode ser seu, Raúl,
poderia ser você em frente à baía de Chaitén.
Agora você me pergunta sobre as fotos de crianças,
E, no entanto, esta não é uma pintura de Magritte.
*
Acerca de cómo contemplar El hijo del hombre
A Raúl
Los hermanos caminan descalzos por la arena,
bajo las piedras viven pancoras
que coleccionan en baldes,
las dejan morir al sol junto a trozos de vidrios de mar;
la primera inocencia ante la muerte.
Siguen ahí,
contando cisnes.
Minutos de un reloj sin cuerda,
secuencia de un rollo fotográfico develado;
sin embargo, este no es un cuadro de Magritte,
la madre tiñe de rojos sus labios,
el padre mira futbol por la televisión,
los hermanos vuelven del colegio.
Recapitulando, esta es la familia:
dos mujeres, dos hombres,
sentados a la mesa un domingo.
Guarda las fotografías
no olvides mi cara, no cambiará tanto;
envía mi almohada,
el olor de esta no me deja dormir.
Estos son los minutos del hermano,
los muebles están sucios para él;
el hijo menor es ahora el único de los hijos,
su condición lo obliga a alimentar el fuego;
existen vacíos que solo se llenan con leña seca.
Aquí estoy,
me han crecido los huesos
se ha engrosado mi voz
y no estás.
Los hermanos son ahora,
un joven,
una joven,
separados por el vaivén de una barcaza que no llega a puerto,
maniobras de atraque fallidas,
el capitán anuncia:
No llegarán.
No soporto más,
los números se me repiten,
Ícaro es un estudiante que se lanza del cuarto piso.
Estos pueden ser algunos intentos de retorno:
una hija y su padre caminando por la playa
mientras el camino se bifurca,
la mujer que vino de un mundo paralelo,
el afortunado que encuentre el último decimal de Pi.
Esta es la única decepción:
un hijo único
que vuelve a ser el menor de los hermanos,
así viven las pancoras bajo las piedras,
Este eres tú Raúl, cargando a tu hermana.
Recapitulando esta es la familia:
Dos mujeres, dos hombres, ahora un perro
sentados nuevamente a la mesa un domingo.
Los hermanos despiertan a mitad del sueño.
En el Cautín la leña no seca
y caminan por la ciudad con olor a ropa mojada.
Yo cuidaré de ti,
preguntaré si estás viva,
preguntaré dónde estás
Este es el tiempo,
un reloj a cuerda,
dos navajas cruzadas que anticipan lo que vendrá.
Los hermanos contemplan
El hijo del hombre.
La cara detrás de la manzana podría ser la tuya Raúl,
podrías ser tú frente a la bahía de Chaitén.
Ahora me preguntas por las fotografías de niños,
Y, sin embargo, este no es un cuadro de Magritte.
*
Taxi
Há um tempo que estou olhando para Caupolicán pensando em Tóquio,
a decoração neon das ruas,
mapeamento universal do mercado;
nada tem que invejar o dia de trabalho
ao kamikaze da segunda guerra,
nada tem que invejar o prédio em construção
para a gueixa que leiloou sua virgindade.
E continuo,
Vou de táxi pensando em Tóquio,
o taxímetro, uma forma sutil de calendário:
apenas números acontecendo.
É evidente,
Nada disso faz sentido
coisas importantes sempre acontecem
ao final do caminho.
Tudo se resume a ver as luzes ligadas ao chegar em casa.
*
Taxi
Hace rato que miro Caupolicán pensando en Tokio,
el decorado neón de las calles,
cartografía universal del mercado;
nada tiene que envidiarle la jornada laboral
al kamikaze de la segunda guerra,
nada tiene que envidiarle el edificio en construcción
a la geisha que subastó su virginidad.
Y sigo,
voy en taxi pensando en Tokio,
el taxímetro, una sutil forma de calendario:
sólo números sucediéndose.
Es evidente,
nada de esto tiene sentido,
lo importante ocurre siempre
al final del camino.
Todo se reduce a ver una luz encendida al llegar a casa.
Claudia Jara nasceu em Valdivia (Chile) em 1986, viveu durante sua infância e adolescência em Chaitén. Estudou pedagogia em espanhol e comunicação na Universidade de La Frontera de Temuco. No ano 2014 alguns de seus poemas aparecem na publicação “Plexus Perú: Poesia e gráficos Peru-Chile”. Participou brevemente na editora autogestionária Venérea Violenta, onde publica o ano 2015 a plaqueta “Cartografia da ausência”. O ano de 2018 editorial Cagten, de Temuco, publica seu livro “Desove”. Nesse mesmo ano, ganha a Bolsa de Criação Literária do Fondo del Libro, com a obra do projeto “Luz de estrelas mortas” que será publicada este ano. Participou do Encontro Internacional de Escritores Caracas 2020 e em 2021 do IV Congresso de Escritores de Cidades Abandonadas. Atualmente escreve regularmente para o revista literária Viaje Inconcluso.
Ser América Latina é acreditar que, para além de simples territórios e dos idiomas falados, há um povo que conta as suas histórias e resiste dia após dia às instabilidades econômicas/políticas e severos problemas sociais. E nessa resistência, engendra-se uma diversidade literária, que, assim como o povo, luta, se recria, ensina e nos encanta. Do político ao simples versar do cotidiano, aqui se unem e se cruzam as revistas Mal de Ojo e Ruído Manifesto para dar voz ao povo de uma América Latina que ainda precisa gritar por liberdade e fazer de suas paixões trincheira, repercutindo aos quatro cantos do mundo, por intermédio de textos singulares, a beleza e a contundência de seus desejos. Por aqui passarão escritos de poetas da Argentina, Bolívia, Chile, Colômbia e Peru.
Uma curadoria e tradução de Hérnan Contreras R.